Эта осень медлит сонно,
налегает на молчанье,
кровь болезнию кесонной
травит, словно бы случайно.
Из глубин меня наружу
вынимает ненароком
и предупреждает стужу
холодок её под боком.
Лёгкий бриз, вода зеркальна,
спят озёра виновато.
Лёгким бризом сон хрустальный
защищён, укутан ватой.
Но подмигивает жёлтый,
нездоровый глаз светила –
мол, ты где? Куда пришёл ты?
Мать зачем тебя растила?