К радости пробиться трудно.
Очень долгая дорога.
Вот и мямлишь зло и нудно
сам себе, что у порога
разлеглась с причмоком осень,
пялит зенки прямо в окна.
Мы её к себе не просим.
Паутин летят волокна,
тоже лезут с поцелуем.
Да идите вы налево.
Вас мы ночью в сон срисуем,
там целуйтесь, словно дева.
Главное, что холодает.
Вот в чём неудобство мира –
время быстро пролетает
и ноябрь плетётся сиро,
словно нищий, глянет жалко –
дай мол жизни сколько можешь.
Гнать его, лентяя, палкой.
Жизнь ты, попрошайка, сгложешь.