Кто проложил тебя, тропа, средь горных круч,
Кто первый смело по твоим взобрался склонам?
Горчит полынь, и, пригибаясь на ветру,
Былинка стылую росу в траву уронит.
Сверкают грозы, мчатся тучи и года,
Небесных птиц мелькают пестрые одежды.
Но, поднимаясь, извивается тропа,
К вершинам горным приближая нас, как прежде.
Кто станет первым, кто проложит свой маршрут?
Манят романтиков неведомые дали.
Среди лесов, среди полей создай свой путь -
И он кому-то к их мечте дорогой станет!