Одетая в ветра и слякоть
В окно стучится неуклюжая весна,
А я сыплюсь словами, как сахар
На немую белизну листа.
Прошло ведь совсем немного –
Всего каких-то сто три дня,
Как будто судороги чередою,
Или до кости вспорота душа.
А из её нутра, мерцая,
Густою патокою вытекает Смерть
И каплями тяжелыми падает
На размокшую от снега твердь.
Смотрю в глаза Другого,
Но такого же зверя, как Я.
И вижу в них, покрытую пеплом, дорогу
Сквозь всполохи багрового огня.
Нет смысла мне во след проклятья
Бросать, как ловкачи ножи.
Убить того, кто был уже убит
Не могут даже Боги.
И я сквозь радужки, что черны, как смоль
Лечу, сдирая заживо с себя сомнения.
Души смыкаются края
За гранью самовоскрешения.
15.04.2017