Оказывается, мы воздух, мы вода,
молекулы, сквозящие собой,
человеческий туман,
частицы,
просто среда
для Бога.
Предметы надвигаются гурьбой,
их слишком много,
они грубы,
они прозрачны, как ничто.
Вот я поднимаю мысленно руку,
молчу, начинаю молиться
сквозь них
почти…
Вот так пытаешься различить,
мерцаешь, как дождь на воде:
Ты где? Ты здесь? Ты есть?
Снаружи нету ничего,
мы только кажемся себе,
когда Он смотрит изнутри,
любой, кто мнится мне,
кто снится,
кто ни есть...
03.08.2015