Вроде бы, не пятница,
Да и не тринадцатое.
Понедельник проскочил,
Шмыг, и в лету спрятался.
Только что за полоса
Цвета непонятного?
Зебра грязью залита,
И покрыта пятнами.
Вновь болит моя душа.
Слёзы градом катятся.
Жизнь, конечно, хороша,
Жаль, впустую тратится.