На фоне прозы пишется сквозь слёзы
и на уме такая дребедень,
что неудобно становиться в позы.
А на дворе скорее ночь, чем день.
На фоне прозы в голове занозы
и никакой управы на себя.
Взлетают Мандельштамовы стрекозы,
непрочный разум смертью бередя.
И жизнь, однако, тоже не оглохла.
Она всю жизнь по закоулкам сохла,
а тут вдруг напоследок сладкий сон
явился ей с подарком на поклон.
Ей захотелось весь набор игрушек:
красивых кукол, ёлок, погремушек,
чтоб разом на пол всё из сундука.
Держу её на привязи пока.