Хорошо умирать молодым.
Умираешь ещё человеком.
А старик улетает, как дым,
растворившимся в воздухе веком.
Отвратительна эта возня
с забродившим мешком протоплазмы,
когда жизнь, уже сдавшую, сня,
различаешь гримасы маразма.
Но пока молодой – не резон,
и легко удаётся припомнить,
как и сам слушал марш похорон,
словно пропасть пытался заполнить.
И не смог, до сих пор не успел,
не закончил, так медленно длилось
это шествие призрачных дел,
эта нить паутинная вилась.
Искалеченное житьё,
поздних лет костыли по брусчатке
и стыда под ребром колотьё,
как мытарств безвоздушных зачатки.