Спросил однажды я знакомого скворца:
«Зачем вы улетаете далёко?
Вы покидаете родимые места,
А гнёзда ваши рушатся до срока».
Задумался стареющий вожак,
Не раз водил он стаю по маршруту.
Потом, подумав, мне ответил так:
«Нас кровь зовёт в заветную минуту.
Да, трудный путь лежит пред нами,
Не каждому по силам и в пути,
В борьбе с холодными ветрами
Случается, нам смерть свою найти.
Борьба за жизнь всегда сурова
Нас к этому готовят с юных дней.
Судьбу полётов, повторяя снова,
В дороге гибнут те, кто послабей.
Когда, весною крылья распуская,
Птенцы едва научатся летать,
Ещё совсем опасностей не зная,
Мы их готовим трудности встречать.
Гроза ли, дождь, иль сильный ветер, -
Мы учим их в стихии не теряться,
А в день, который Бог отметил,
Приходится нам с Родиной прощаться».