Умирать, наверно, больно
И, по-видимому, страшно.
Что ж так горько от бессилья
Заглянуть за грань?
В теле собственном невольник,
Как Пегас в стране бумажной,
Но подрезанные крылья –
Проигравших дань.
Где вы, родственные души?
Я ловлю чужие взгляды
И с тоской взираю в небо –
Не для падших рай.
Ничего не слышат уши,
И глаза не видят правды,
Как в игре, где быль и небыль…
Что ж, Отец, играй…