Заплатаны мысли, изношены,
Залью я печаль коньяком,
Отверстия, словно горошины,
В душе. Я иду босиком.
Иду по проселочным улицам,
Иду, не жалея себя,
Объятья раскрыл...я зажмурился...
И выстрелил кто-то в меня.
Не пулей убит, не оружием.
Мне больно. Опять. Я привык.
То слово твое. Я сконфуженный.
Опять головою поник.
И я, босоногий, по улицам
Брожу, заблудившись во тьме.
Я снова пришел...Я зажмурился...
Дороги приводят к тебе.