под покровом туманного утра
наши жизни не станут моложе.
наши жизни не станут светлее,
согреваясь земли красотой.
как бы ни было это все чудно,
даже самый случайный прохожий,
удивившись, наверное, должен
отстраниться от жизни такой.
но все верят и ждут, будто зная —
ожидание — чья-то ошибка,
ожидание — чья-то ухмылка
от стремления мучить себя.
я пишу, ни о чем не жалея,
будто строки - последняя пытка,
будто строки - плохая попытка
достучаться до воли творца.
но ведь в строках ни капельки смысла,
наши жизни не станут моложе,
наши жизни не станут светлее,
и, возможно, в них радости нет.
только знаешь, ведь ты улыбнешься,
вдруг услышав заветное слово,
улыбнешься, заведомо веря,
что получишь улыбку в ответ.