Чем реже снятся мне сны, тем они ценее их зазеркалья,пусть даже не кстати и самыми худшими цветами, пусть на лепестках блекнут румяны надежды и вызовут отвращение ,от того что нету от них больше восторга и восхищения, а их бутоны засохнут и будут сыпаться по кусочкам , превращаясь в остатки роскоши, за которую раньше бегали на цыпочках,на носочках , лишь бы кринкнуть "она моя и ничего другого для счастья не надо... Когда суть платоническая, превышает любую другую в перспективе, а по сути, потом исчезает с тучкой парфюма, с бледных ключиц,где кулон и цепочка сочетаются, мило когда наступает утро, то капли росы превращаются в стразы соблазнов , не сказать, что красивее бы звезд...но в них чего только нету все разное, хотя и все мимолетное не взглянуть без слез иногда...Видишь их в Зазеркалье хотя их нигде и нету и лепестки становятся, то слаще
То горчат ужасно . Кажется в этом хаосе ничего уже и неясно и бутон лопается...все что так дорого было , превращается в нечто обычное по инерции, но уже без разочарования и отвращения
Цветы иллюзии вырванные с мясом прямо из сердца оставляют рубцы....
Как в этой песне:
Цветы иллюзии - такие чудеса,
Лишь можно разглядеть издалека,
Черты красивые, присущая черта,
Скрывает драму утреннего сна.
В рельефах вазы, на балконах и в садах,
В спектаклях оперы, в осколках суеты,
Неиссякаемый источник теплоты
В руках цветы эти- узоры хрусталя
И разве можно умирать им без конца
Под звуки вальса, при заемщиках души,
Чтобы опять увидеть, что такое жить
И брошенными быть в чужих сердцах?...
И оставаться легким следом на руках
Уж если не на вечность, то на миг
Цветы иллюзий- это не беда,
Но их не стоит никому дарить...