Ветвями пытался шуметь ты хоть раз,
Когда буря страхами вдруг просыпалась?
И призрачным фениксом словно, опять
Из пепла астрального перерождаясь.
Признайся: тебе не плевать на весь мир,
Ты глядишь на листву, и она опадает.
Ненависть манит, и темный гранит
Одиночеством тянет, лелеет, ласкает.
Романтика, вера, свобода, надежда,
Но - клетка, ранимость, чужда безмятежность.
Ты станешь сильнее - созвучным с "Вот так
Умирала любовь, принося только вечность".
Ты не пишешь стихи: не должно быть красиво,
Не выдумывать тонкость и чувственность слов.
Ты обманом в себя погружаешься сильно,
"Обманом", вратами, здесь снова - любовь.
О чем эти строки? Хм, будто я знаю,
Я просто с пером разделил свою душу.
Ты чувствуешь в этих словах чью-то тайну?
Псевдоним мой "Искусство" - отдаленность и чувство.
Хотел я про осень, про томную грусть
Что накатилась туманом сквозь свет.
А смысл где есть, когда осень в конце?
Осени нет? Нет. Ты прав сейчас?
Нет.