;Есенин сказал бы мне:
— Брат, не пиши, твои рифмы - помои из яда и лжи.
— Пожары души лучше пивом туши, тем паче, друзья все твои - алкаши.
Маяковский бы плюнул мне прямо в лицо:
— Писать стих про стих, да ты точно, брат, псих.
— И, слушай, дядь, уйди отсюда, не загораживай вид нам Москву, паскуда.
Пушкин братом меня не назвал,
Он даже смотреть на меня не стал,
Сморкнулся в Обводной канал,
И в Петергоф съе#ал на бал.
А я по жизни, как шут придворный,
Пишу фельетон и памфлет покорно,
Невелика беда, что это бред,
Ведь и фамилия моя - не Фет.