Коммунальный подъезд, где ступени не в такт
и где рифмы кривее перил,
где акт драмы сменяет комедии акт
под навесом прогнивших стропил,
там, где быт накрывает тебя с головой,
не считаясь с порывом души,
где ты вечно не выспавшийся рядовой,
отупевший в рутине, в глуши
повседневности, в море забот,
в неприличной похожести дней —
проходят недели, ещё один год,
и ты всё мрачней и смурней.
Подъезд стал своим, на стропила плевать,
соседи не бесят давно.
В углу телевизор, напротив — кровать,
что дальше — уже всё равно.