И в сотый раз, как с чистого листа,
Я начинаю рисовать свою мечту.
Но, как всегда, чего-то не учту:
То красок мне не хватит, то холста.
Я уберу ее и спрячу под кровать,
Стараясь не винить себя ни в чем.
И годы хладнокровным палачом
Заставят про нее не вспоминать.
Я убрала ее, как несколько других,
И научилась быстро засыпать,
Не мучая себя и всех Святых,
Желая счастья, глядя под кровать.