Кружат будни белкой в колесе,
из секунд сплетаются года...
Я иду по встречной полосе.
А куда? Неведомо куда...
Что за горизонтом, вдалеке?
Скорбно притаившийся погост?
Плеч не давит злато в рюкзаке,
я на этом свете только гость.
Плохо ли в гостях иль хорошо,
скоро скажет Время: "Милый мой!
Выпей-ка сто грамм на посошок.
Засиделся ты, пора домой..."
Эмма Иванова. 16.04.17г