Я потерял желание... писать...
Исчезло ощущенье аромата...
Мне стало трудно рифмою дышать...
Ушла моя фантазия куда-то...
Увяли мысли... Потускнел Сонет...
Не радует Весна... Не греет Солнце...
Ужели Жизнь мне прошептала: «Нет»?
Я выпил свою «молодость» до донца...
Мне некому и не о чем писать...
Мечта моя меня не прочитает...
Я перестал надеяться... и ждать...
Во мне Поэт безмолвно умирает...
И, всё-таки, я всё ещё живу...
Хочу вернуться в мир тех ощущений,
Когда я не во снах жил... наяву...
О, сколько было радостных мгновений!
Как хочется вернуться... ощутить
Тепло груди, прохладу нежной кожи...
Прижать её к себе... не отпустить...
Любовь способна сделать нас моложе...
Ужели больше не обнять её,
Не испытать Душевного оргазма...
Немало строк я посвятил... Любви...
Я с нею говорил так много раз...
Ещё б глоток зелёного вина...
Всего один, чтоб Душу отогрело...
Как хочется Сонет свой дописать...
Как быстро время Жизни пролетело!
«Дежурный по Стране»* уже сказал:
«Мечта стареет, превращаясь в Память»...
Где тот перрон и старенький вокзал?..
Увы, себя в то время не отправить...
_______________________________
* «Дежурный по Стране» - М. Жванецкий.