Мне бы птицей, иль даже б зверем…
Неуютно мне в этом теле.
Средь своих, я брожу потерян,
Все свои, при каком то деле.
На прохожих смотрю упорно,
Может встречу себе подобных.
И пою свою песню сольно,
Но из слов не для всех съедобных.
Может в прошлом и был я птицей,
Или книгой с единой правдой,
С письменами идей бездонных,
Что сейчас не считают правдой.
И пытаюсь найти начало,
Кто же я? И с какой планеты?
Что же тело моё заскучало…
Где же мне отыскать ответы.