Во мне живут сейчас два человека...
Один твердит, мол, любит лишь тебя жена,
И говорит, что до скончанья века
Она тебе, тебе, тебе верна.
Другой, ехидно выгнув брови
И, став лицом похож на сатану,
С вопросом лезет: "Разве мало крови
Тебе попортила? Я про жену..."
Один её и холит, и лелеет,
Уверовав - её прекрасней нет,
Как на картину Рубенса дыхнуть не смеет.
Её он любит много - много лет.
Другой мне сердце рвёт резоннейшим вопросом:
"А ты не думаешь - любовь её ушла?
И что, своим не чуешь носом -
Ты ей не мил. Она тебе мила..."
Один, ну всей душой, супруге верит,
Ведь в целом мире для него одна она,
И только ей в душе открыты двери.
Её он любит, ведь она - жена.
Другой напомнил о любовной страсти,
Когда вдруг появился "старый друг".
Была она в его полнейшей власти,
Измазав грязью свой семейный круг...
И вижу, оба правы, как ни странно,
Но, только выбрав сторону одну -
Я окажусь в "бушлате деревянном",
Или живой, но потеряв жену...