Ударит в нос забытая крем-сода,
Занафталинит в бабушке шанель,
Вчерашних связей та же позевота,
И друг акакий требует шинель.
А ты идешь нисколько не весенний,
На капюшоне киснет дохлый зверь.
На спиле липы трелит птичий гений,
Вдруг понимаешь, что уже апрель.
Наружу швами улицы проказа.
Ждёт дома кот, – он та еще зараза, –
На блюде крашенки и мясо на обед.
Христос воскрес…
…и смерти больше нет.
17 апреля 2017