Дорогая, уж тридцатник катит,
Что-то сердце холодно как лед.
Кто нам за прошедшее заплатит,
Кто нам сумасшествие вернет?
Верил я: "мы баловни фортуны,"
Но потом привиделось во сне,
Будто выдал белую фату нам
Самый первый легкий ранний снег.
А потом кормил нас деверь салом,
Пьяный под гитару пел свояк:
Дескать, не фата это, а саван,
Ну а остальное все ништяк!
А, проснувшись, мы не станем ойкать.
Будем артобстрел переживать.
Клейкой лентой перекрестим окна,
Отодвинем дальше мы кровать.
Ирак 1986г.