***

Когда уходят те, кто нас любил,
так хочется надеяться на милость,
чтобы в иных мирах им подфартило,
гуляя в окружении светил.
 
Когда уходят те кто верил в нас,
и был всего роднее на планете,
пускай семь ангелов, в одном букете,
их вознесут за гул авиатрасс.

Нет, не уходят, а меняют цвет,
перемещаясь в бесконечном блюзе,
в каком-нибудь небесном профсоюзе,
преобразившись в несказанный свет.