начало: http://www.stihi.ru/2017/04/11/3236
http://www.stihi.ru/2017/04/12/2399
http://www.stihi.ru/2017/04/12/4424
http://www.stihi.ru/2017/04/17/2152
Часть IV. Сны о дорогах
Чуть отдышавшись /благо, я живу!/
опять стремлю свой взор на ту планету,
где обитают дауны-поэты,
что видят сны, как будто наяву.
“Ты не устал? А как сердечный ритм,
под прессом стрессов и других напастей?..”
“Я тщательно стираю сны, как ластик,
но нет защиты от безумных рифм,
что атакуют мой дурацкий мозг”.
“Есть верный способ – дальняя дорога,
когда наедине с мечтой и Богом,
ты расплавляешь дум неспешных воск”.
Замётано. Собрав нехитрый скарб
/по минимуму, ибо сон не долог/;
отжав крепления плацкартных полок,
расположились. Трёп соседних баб
со смачным храпом ветерана войн
склонял к бессоннице, но близость Бога
сулила интересную дорогу
под перестук колёс и волчий вой.
В дверь постучали. Бодрый проводник
внёс в подстаканниках чаи с лимоном
и… свет воспоминаний ярким фоном
в конце тоннеля сам собой возник.
…Мать не любила поезд: тесный склеп,
где спят, едят, мелькают телесами
её придавливал тяжёлым камнем,
парализуя волю. Свежий хлеб
не любит воздух… чёрствостью томим,
он умирает, в пику аппетиту.
И посему, в Ростов и Апатиты
воздушный предпочтительней экстрим.
А с тёщей проще: продуктовый “рай”,
доступный в огороде на Урале,
мы на Московском* каждый год встречали:
“Вот эти… восемь сумок… забирай!”
Раб полустанков, верстовых слуга;
подручный городов, брат ж.д. стрелок –
я не ловил после поллитры “белок”,
но счастлив был прибытию в Луганск,
где низкий дом, от почты угловой;
в тазах салаты, яблоки в корзинах
и славная хозяйка тётя Зина
с большой кудрявой светлой головой.
Мелькают титры… старенький “Москвич”
мчит по степи в клубах дорожной пыли
к озёрам, где стреляли и ловили,
и где я слышал журавлиный клич.
Уж если кто-то за рулём мастак,
так это дед. В далёком сорок первом,
накручивая километры-нервы,
возил на фронт снаряды… бил “собак”
и гнал их до Берлина, аки псов,
хвосты поджавших в панике и злобе.
Потом спешил к детишкам и зазнобе,
от счастья выпадая из трусов.
Дороги… даже сказочные сны
плутают меж знакомых переулков,
чеканя шаг торжественно и гулко
среди нахлынувшей на нас весны.
Мне в Казахстан, с семьёй на пмж;
тебе – в Челябинск, в техникум монтажный.
И всё, чем жили, стало вдруг не важно,
растаяв в подростковом мираже.
Аэрофлот, бог тучных облаков,
пространство рвёт и экономит время,
когда вставлять не нужно ногу в стремя,
не запрягать в повозку двух быков –
лишь забронировать один билет
в один конец, без права на ошибку…
сны не случайны, но под нас не гибки –
порой привидится, чего и нет,
и не было за двадцать тысяч дней,
что я во власти дяденьки Морфея.
Мне лестно быть “Почётным Корифеем
Сноведческих Наук и Ахиней”.
А кто ещё расскажет /в красках/ так
об экскурсах по времени и людям?
Я предлагаю маленькое чудо,
пока в башке не кончился бардак.
продолжение следует…