Мне скулы от ужаса тёмного сводит.
Проходит сквозь пальцы время-песок.
Картина меняет узоры, но бродит,
Доходит до пяток, стучится в висок
Безумного мира абсурдная боль.
И слышится где-то скрип старых досок.
Хочу убежать, но теряю контроль.
И вот пред глазами зелёный лесок,
Опушка и лобное место. И ходит
По кругу весёлая ведьма. И сок
Берёзовый снежною кашей доводит.
Разводит и пьёт она горе моё. Это рок.
Беда ведь одна никогда не приходит.
Зачем она смотрит такими глазами?
Улыбается, ждёт, волосами поводит?
Я знаю. Закончится это слезами.
А может пройдёт? Пусть проходит. Проходит.
Её жизнь чиста, а моя жизнь не в счёт.