Тридцать восьмой. Мне недавно двенадцать.
Школа, друзья, отчий дом, драмкружок.
Кажется, жизнь так должна продолжаться...
Марта четвёртое! Точка, дружок!
Жизнь повернулась так круто и страшно.
Взяли отца, гонят мать и меня.
Нет ни друзей, ни подружек вчерашних,
Нет без обиды ни часа, ни дня.
Честно скажу: на друзей не в обиде,
Им не легко приходилось тогда.
Если бы вместе нас "кто-то" увидел...
Их затаскали б туда и сюда...
Это сейчас я всё так понимаю,
В детстве же всё во сто крат тяжелей.
Днями отца у ворот ожидаю,
Веру теряю в хороших людей.
Знаю: отец мой был честным и чистым,
Не изменял он и не был врагом.
Истинным, знаю, он был коммунистом,
Верным товарищем, добрым отцом.
Умер он в лагере, где-то в болоте
Без переписки, больной и слепой
На непосильной и жуткой работе
Лесоповале. Холодной зимой.