Вечер пятницы недели страстной,
Бесы водят вкруг меня хоровод.
Я болею человечьей виной,
Словно предок был мой – Искариот.
Мне б четверг водой грехи отпустил,
Только я его весь пьяным проспал.
Снилось мне, что Он опять всё простил,
Как ребёнка в Иордане купал.
Я всё рвусь из рук его и кричу:
«Состраданием мне сердце не рань!
Я прощенья твоего не хочу,
Мне не надо, я обычная дрянь».
Он прижал меня к груди и качал,
Как качают неразумных детей.
Всё глядел в мои глаза и молчал,
Будто видел повороты путей,
Тех, которыми до этого шёл,
Тех, которыми ещё мне идти.
Стало так покойно и хорошо,
Что забыл сказать я: «Боже, прости».
Я проснулся с неизбывной виной.
Он простил, но как себя мне простить?
Вечер пятницы недели страстной.
Время бесам хороводы водить.