Мечтается о ковчеге,
а не выстроишь и ладью.
Глядится на клин журавлий
– а синица-то померла.
Всё, что ни построю скоро
– то сама же себе собью,
Сама же начну всё рушить,
Да горечь хлестать из горла.
А горечь – полынья нежность,
полыний густой сироп,
Завариваю из боли –
эй, хочешь отведать, ну?
Из глянцевой колыбели
получается славный гроб,
Если сложить две точки
и черту провести одну.
Какая тут грязная осень –
ах, Боже мой, защити.
К душе чёрти что налипло –
наверное, не отмыть.
И если ты что-то вертишь,
сомневаясь, в своей горсти,
Дай шанс, не сминай, не выкинь –
Да, Господи. Это – мы.
1 апреля 2017