Подберу я в цветущем саду абрикос,
аромат вожделения голову кружит.
Заискрится в бокале хмельной кальвадос,
скромный ланч благородного мужа.
Кровь играет. Напиток волнует, пьяня
пахнет солнцем и бочкой дубовой.
В отголосках событий набатом звеня,
зазвучит "Фронт" ремарковский снова.
Со страниц пробежит по спине холодок:
наяву рядовой на Великой и Первой.
Боль потерь усмирит кальвадоса глоток,
заглушая струну оголённого нерва.