Жизнь конечна, но остаются письмена,
И память скорби, что в сердцах жива,
Она стучится пульсом у виска,
Она сжимает сердце вновь в тисках,
Она свечей воском плачет янтарным,
И скорбным ликом икон светозарным,
Она под окном ветром стонет осенним,
Она ведёт нас долиною смертною тени,
Углями зари тихо тлеет с утра,
В стакане гранёном струится ,горька.
Дождями с небес она долго стенает,
Ушедшим навеки замен не бывает...