(или приступ экзистенциализма на больничной койке)
Я не Эсхил, не Еврепид -
вы не дождётесь от меня эпических баллад,
как вопль рвётся - так навзрыд -
по стенам закупоренных палат,
что давят,
жмут,
что кандалами
сковали зубы
и тишину сквозь храпы стерегут.
Всё ломаное...
как из оригами.
И...почему? Зачем я тут?
Уют.
Не то.
Не надо.
Обойдусь.
Понять куда...к чему я рвусь
из стен больницы.
И спицы
в пятках
не так страшны, как это "почему?"
И "кто?" И "как?"
Всем ясно - койка жёстче, чем гамак.
Дурак ... и тот бы разобрался.
А я попался...
впросак.
Наверное, во мне какой-то брак.
Что я,
со светлым чувством богомольца,
до одури хочу пускать из дыма кольца
и эти спазмы не могу унять.
Кричать,
вгрызаясь пальцами в края ничьей постели
и от фантомов прятаться опять.
Тут мозг перестаёт соображать,
держать
внезапный жар.
И проливается божественный нектар
куда попало.
...и вот уж ночь
себя распяла
на дань утру.
Так где конец
и где начало
сну?