В тихом одиночестве рождается дума,
Она подобна тонкому кнуту,
Но бьет она не по рукам, а по уму.
Она ночного странника предвестник,
С печалью расширяет глубину,
Рождая страх, но не во сне, а на иву.
И не сбежать от человеческой печати,
Она прожгла нутро до белизны,
Не в новизну нам размышлять о счастье,
Не в новизну нам думать, кто же мы.
В.В