Силуэт скрипача у окна,
Юный профиль и тонкие пальцы.
А напротив, где штор кружева,
Хочет дама незримой остаться.
Как манит её звук из окна,
В нём так много и чувства, и страсти,
Понимает и знает она:
Скрипачу тоже хочется счастья.
То вдруг брызги шампанского, то тоска и печаль,
Звуки танца цыганского, уносящие вдаль.
И тоскует и мается, улетая, душа,
И опять возвращается, и парит не спеша...
Словно ангела грустная тень,
Пролетела меж окон открытых,
Но давно ею прожит тот день,
Что остался годами сокрытый.
Полюбить скрипача ей грешно,
Оторваться от звуков не в силах,
Снова глядя в ночное окно,
Она ищет его образ милый.
И о чём ты пророчишь скрипач,
Разливаешь печаль своих звуков,
Ты же молод, не надо, не плачь,
Пусть играют любовь эти руки.
Но страдает прекрасный скрипач,
Кем - то так не любим и не понят,
И тоска, словно сердца палач,
Держит скрипку в горячих ладонях.