Это же мы. Нас не может не быть, мы же так верим в любовь. Как друг без друга, скажи мне, нам жить, как друг без друга вновь?
Это же мы. Пьяные, злые, болью привязаны к злу. Когда мы успели стать слишком чужими, друг друга прижав к стеклу?
Это же мы. Поломаны, треснуты, как кусочки остывших фраз. Потерялись в иллюзии лжи и честности, потерялись в самих же нас.
Если бы можно было вернуться, чтобы начать с листа, просто однажды с тобою проснуться, чтоб отошла пустота.
Вечер грузом ложится на веки, наша любовь оказалась - брак. Мы по раздельности словно калеки. Но это же мы - овца и дурак.