Наивные, сопливые стишки
Писались без причины и основы,
И вызывают ныне лишь смешки
Даже у автора, что пишет снова.
Теперь не лирика - ирония... и стыд
За каждое написанное слово.
Но где-то там искра ещё горит,
Хоть к угасанью скорому готова.
Теперь не ясно, где правдиво было,
Где кривда расплосталась по пути,
Ведущему.. куда? Забыла...
Лишь бы опять туда же не пойти.