Этой женщине под тридцать.
Нет улыбки на губах.
Она чуть сутулит плечи, хоть идет на каблуках.
А под маской макияжа беззаботной и пустой:
Бледность щек, «затухшесть» взгляда…
От духов несет тоской.
Эта женщина больна.
Ей уже все всё безразлично. Никому не хочет зла.
– «Как дела?», - «Да, все отлично!»
Ложь за ложью, бой за боем…. Просто нету больше сил.
Эту женщину любовью дьявол нынче наградил.
Она думала: играет.
Колдовские свечи жгла….
Оказалось, балом правит, в этих играх не она.
Да, на шахматной доске пешка станет королевой!
Одно лишь не учла – пешка жертвуется первой….
Не от Бога это чувство.
Усыхает день за днем. И в отчаянье душа.
Мысли все о нём. О нем….
Как навязчивой идеей, затуманенные сны
Беспощадную рукою губят все ее мечты….
Этой женщине под тридцать.
Вроде все идет на лад.
Так добра ее улыбка…. И не ранит ее взгляд.
Позабыты каблуки, больше не сутулит плечи.
Эта женщина мертва.
…Пусть не врут, что время лечит.