Я пишу стихи, но не читаю,
Не слышал я всей прелести речей,
Где между строк, все время что-то обещая,
Кричал бестыже наглый чей-то смех.
Свои пишу стихи, других не знаю.
И строф не видел, где поет любовный романтизм.
А радости разлуки, горести, печали
Своих черпал сполна, но не чужих.
Я рад, что я не знаю лживых строчек,
Царапанных пером из ножен ядом с языка.
Написанных для глупых мам и глупых дочек
Поэтами, что обещали быть с ними всегда.
Стихи пишу свои, чужие не читаю
И сплетен по дворам я не ищу.
Моя любовь, моя тоска, где радость и печали
Там жизнь моя, другая не к лицу.