Морская судьба. Мореманские будни

Александр Брыксенков
Лобзал взволнованный прибой
Причал соленою губой.
А меж снастей струился бриз,
Как неожиданный каприз.

На кранцах боцман-горлопан
Вымбовкой осаждал туман.
Чтоб боцманский не слышать мат,
Забрался юнга в свой шпигат.

Он вместо девушки под бок
Подсунул комингса моток.
А на ревун, чтобы не выл,
Хороший пиллерс положил

Протер по утру правый глаз.
На стеньге поднят жвака-галс.
А на флагштоке – флаг «покой».
Укрылся юнга с головой.

Еще не время склянки бить.
Минеры шли торпеду мыть
Метался в трюме кочегар:
Куда-то делся мятый пар.

Лишь у рогатых тишь и гладь:
Заткнули пушки и в кровать.
Как рында полдень отобьёт,
Пойдут на гафель пить компот.

Бакланы кружат над кормой.
Утих взволнованный прибой.
На дембель можно болт забить
И вечно Родине служить.