начало: http://www.stihi.ru/2017/04/11/3236
http://www.stihi.ru/2017/04/12/2399
http://www.stihi.ru/2017/04/12/4424
http://www.stihi.ru/2017/04/17/2152
http://www.stihi.ru/2017/04/17/6825
Часть V. Сны о поэзии.
Их нет. Не Менделеев я, отнюдь –
хотя бы строчку разглядеть в отключке;
мой черепок банальной прозой глючит
и выдаёт чудеснейшую муть,
но не стихами… мне бы кисти взять,
чтоб передать всю красоту фантазий.
В младенчестве, похоже, кто-то сглазил,
лишив таланта к живописи. Зять –
и тот ваяет, в гаджет загрузив
хрень редкую… а всё же польза людям.
Кому-то главы новых книг на блюде,
а мне тот камень, что катал Сизиф.
А где Морфей, по снам надёжный гид?
Бог как-то молвил, за бокалом пива,
что Муза своенравна и спесива,
но он в родстве с ней давнем состоит
и, ежели чего, в ближайшем сне
сведёт нас невзначай, под сенью дуба…
лишь действуя с напором, но не грубо,
возможность есть договориться с ней.
Так, по рукам? Я кроток, как монах;
опять вхожу во тьму, как братья в келью,
вооружённый и с конкретной целью
стать Мастером в написанных стихах.
Шли долго. Где обитель этих Муз -
скрывал искусно проводник беспечный;
бронировать места не сложно в вечность,
когда в колоде ты козырный туз.
Другое дело – скромный ученик,
себя вручивший в опытные руки
с желаньем сильным, через ад и муки
иметь способность к сочиненью книг.
Наставниц милых тихие слова
мы разобрали в тишине дубравы:
“Коль гость умён, находчив, весел нравом,
наполнена пусть будет голова
способностью изящно строить речь;
плести строку, как у таджички косы.
И чтоб не мучился немым вопросом,
как свой талант развить и как сберечь.
Он – абсолютен, взят за эталон
письма его далёких славных предков;
сей дар встречается довольно редко,
но не копир, не калька и не клон.
Всему цена – в безвестности творить,
не издаваясь, не срывая премий…
один по жизни цензор – это время,
твой главный и бесспорный фаворит".
“Устраивает?” – Бог сомкнул уста
и знаком показал, что нет резона
нарушить ход беседы амазонок,
в чужом раю читая свой устав.
Мне льстило, что внимание небес
вдруг снизошло на мой мятежный разум;
сошлись все звёздные светила разом
и ничего не путал хитрый бес.
О чём мечтал, то вроде бы сбылось:
отточен слог, сонм рифм услада слуху;
всем, кто мешал, земля случилась пухом,
а я /пока/ в подлунном мире гость.
Ей /Музе/ не приходится краснеть
за инока, творящего смиренно;
в гостиницах не режущего вены
и не просящего за строки снедь.
Быть может /фантастический сюжет!/
влюблённый отрок, в честь своей любимой,
рискнёт воспеть в стихах родное имя,
но навыков к рифмосложенью нет –
тогда он вспомнит: в маминой родне
жил в двадцать первом веке ушлый некто,
кто говорил стихами, словно лектор…
и он прочтёт, влюблённый, при луне
сонет, поэму, оду… Борька рад
дарить талант тому, кто хочет слушать.
Для остальных – зажмите крепче уши,
глаза зажмурьте и… ступайте в сад*.
окончание следует…