Переселяюсь я порой в «нечеловеков»,
В бутоны роз, в фиалки, даже в ветки,
Трепещут на ветру, как листья, мои веки,
Когда в глазах насмешка – это Чехов.
Входить в иную суть уже привычка,
Чтоб написать крутой сонет с утра.
Мое воображение - отмычка
В миры иные, такая вот игра.
Я думаю, работа – страсть, проникновение
В стихии мира, в глубину морей,
Потом пересчитаю, сколько было рвения,
Богаче я, забавней многих королей.
Чтоб написать, приходится прожить
Часть жизни в чуждой сути, оттуда к слову нить.
9.3.2015