Моё одиночество-бегство больного,
Твоё одиночество-бег от больных.
Нас всех заедает тоска и тревога,
Могли бы сбежать, если б были вольны.
Моя эйфория-лишь дым сигареты,
Твоя конституция - кто-то, не я.
Мы разные все - по одним трафаретам,
И проституция - возлюби сам себя.
Нашли мы друг друга нечаянно будто,
В местах, где не ищут, таких же, как мы.
И все изменилось для нас в это утро,
Все, что было раньше, развеяло в дым.
Но все мы больны тем дурацким недугом,
Который привит с молоком матерей.
Не те, кто важны нам-друзья и подруги,
А те, кто не с нами, всегда и нужней.
Мои вакханалии - мысли и чувства,
Твои аномалии - жить не как все.
Как это правильно-быть очень чутким?
Или по встречной не мчать полосе?