Есть такая страна- КровАтия,
Не пускают в неё поэтов,
Музыкантов больших, писателей,
И художников всего света.
Перечисленным этим гражданам
Спать приходится, где попало,
Но и сон посетит не каждого,
Потому среди них немало
Неуклюжих таких, неряшливых,
Да и просто душою хворых,
То печальных, а то дурашливых…
Их по осени возят в скорых…
По зиме, по февральской стуже,
Тоже возят в момент критичный…
Но, как правило, только хуже
Им в палатах потом больничных…
Там стоят не всегда спокойные,
Погружённые в мир раздумий,
Гениальные и запойные
Эти граждане в виде мумий.