Простые будни... Просто мальчик
Бежит, стирая пот с лица.
Все дальше в лес, как можно, дальше
К могиле скромненькой отца.
Его он видел лишь однажды,
Когда еще младенцем был.
И где сейчас отец - неважно,
Главнее, чтобы папа жил.
Он видит сквозь завесу света
Знакомую фигуру ту.
Зовет его, но нет ответа,
Лишь голос рушит тишину.
Как будто снегопад над лесом.
У мальчика сбивался ход.
Душе его от боли тесно,
Но он опять идет вперед.
И вдруг, почти как от гранаты,
Вильнул наш мальчик быстро вбок.
Разорвались надежд канаты:
Вот он - с крестом тот бугорок...
Ребенка ноги не сдержали.
Упал, роняя громкий крик.
Его душе навеки дали
Ту боль, к которой не привык.
"Не верю в это! Ты - не тут!
Не мог ты умереть!
Тебя домой с войны так ждут!
Вернись ты, наконец!"
Но лишь трава качается под ним,
И голос вновь колышет воздух.
В душе так много лютых зим,
Что тело все дрожит и мерзнет.
Но вот мальчишка голову поднял,
Вглянул на крест и вытер слезы.
Прильнув к земле, тихонько прошептал:
"Да... Не в земле ты... и не тут.
В другом надежном месте, Самом-Самом.
Где вечно помнят, любят, ждут:
Ты- в сердце... у меня и мамы"