Покой
У белой родины весною
в разливах рек душа цветет,
она безумная к покою
стремится годы напролет,
чтобы ее никто не видел,
не знал: мертва она, жива,
чтобы ей ветер слезы вытер
и спрятал душу в рукава.
Кого-то этот мир не принял,
кого-то принял и убил,
у сажелки в грязи и глине
пух от лебяжьих белых крыл.
Все забывается однажды,
так забывается легко,
что многое уже неважно
и так реально далеко.
2017