Ударил ветер в древо комы
застоя правды вековой,
идут святые легионы,
смыкая в небе тесный строй.
Опять война и снова схватка
на непроглядном рубеже.
В моих руках перо с тетрадкой
как щит с копьём блестят уже.
Лишь вьются яркие знамёна,
их рвут жестокие ветра,
и плачут кровью все иконы,
и слух летит "пришла война!"
Огонь в кувуклии изшедший
застыл в проказе гробовой,
чтоб каждый воин в бой ушедший
прощался с будущей зарёй!
Гром прогремел, задули в трубы
сто тысяч ангельских полков
и человеческие трупы
остынут в пепле городов.
Мой долг поэта-летописца
пред тем как выгорит строка
переписать святые лица,
рифмуя правду на века!
Кричу последнею строкою,
когда смыкается волна,
прощаясь с гибельной тоскою
и фразою "ПРИШЛА ВОЙНА!"