Ко мне стихи приходят ненароком.
Посуду мою,режу я салат...
Бросаю нож-хватаюсь за тетрадку-
вот так мои мозги порой шалят...
А если я не дома,а в дороге
и под рукой совсем бумаги нет-
тогда я набираю смс-ки
и отправляю всем друзьям свой бред.
Друзья смеются:"Наша стихоплётка..."
Да пусть смеются,мне не страшен смех.
Я знаю-я моральная уродка,
ну что поделать-не могу я ждать пока придёт успех...
Мои стихи-увы-не совершенство,
сама я это чётко сознаю.
Я не Ахматова и я не Евтушенко,
о чём я думаю-о том и говорю...