Месяц яркий,
как златой бугор
Весело глядит
на питерский мой двор,
Художник природный -
седой Старик
На стекле рисует
свой довольный лик;
Он на туче меж
плакучих ив
Звёзды бросает
в Финский залив,
Смуглой горстью
ведёт свой сев
Бездной своею
ширя зев,
И с неба падает
в земную глушь
Россыпь зёрен
счастливых душ.
Не знаю время,
где этот звук
Плескался бы шире,
чем спаса круг...
Помню мгновение,
где костный ум
Невольно создал
тревожный шум...
Мне снятся реки
родных долин
И к ним стремящийся
кринолин,
В стаях пернытых —
остры углы,
Крылья лебёдушек
так белы...
Душа живёт моя
среди холмов,
Где русский дух
в волшебстве слов.