И зачем ты к нему льнешь незряче -
не пробить этот панцирь и пулями…
Просто кот он по жизни бродячий,
- от него пахнет мятой, июлями…
Разношерстным нет места в берлоге,
не твое. Не ищи знак пророчества,
и смешно слышать «он из немногих...»,
- знаешь, с ним не боюсь одиночества...
Боги разные, разве неважно?
Ты бросаешь себя на заклание.
-У меня к нему, веришь ли,жажда,
да такая, что стынет дыхание...