Стихи писал я в поездах,
задумавшись на миг короткий.
А жил как будто на гвоздях
и на чугунной сковородке.
Я сотни раз терял стихи,
пока меня судьба мотала.
И те, что кажутся тихи,
из крепкого материала.
Порой спала моя душа,
а если и будили маги,
то - не было карандаша,
то - рядом не было бумаги.
Жизнь всё придумала хитро,
отняв рыбалку и охоту...
Я книгу дописал в метро,
покуда ездил на работу.
Теперь со мной моя тетрадь
и сразу полдесятка ручек...
Я не хочу себя терять.
И с каждой песней буду круче.